inchiostro nelle mani di Dio...

Gioca, la mia ombra, rincorre allegra il profilo degli aberi,
anch'essi chini sulla neve.

Sì, perchè pare che messer vento questa volta abbia piegato anche il cielo,
che sbuffa, si ribatte, si contorce,
come un vecchio troppo vecchio per ricordare,
ma non abbastanza da non esser più capace di sognare.

E il nero, il nero spietato di questa notte,
sembra inchiostro nelle mani di Dio.
sembra inchiostro nelle mani di Dio.

Solo, ed immobile contro le montagne,
io mi sento come un foglio bianco sotto un calamaio ben colmo.

Se solo le stelle potessero scrivere.

Se solo potessero strappare, dalle mie labbra gelate,
ciò ch'io mai riuscirò a dire.

Perchè non mi è concesso di trovar parole,
parole per scrivere di questo silenzio che trapunta le nuvole,
di questa luna che si specchia vanitosa nella neve ai miei piedi.

Ma l'ora è tarda, e già a cavalcioni dell'oblio,
l'inumano tempo intinge sapiente la sua penna nella notte.

Non importa.

Spero solo che egli non si limiti a scrivere con calma sulla mia schiena il ricordo,
ma che anzi calchi la mano sul mio petto fino a farmi sanguinare,
affinchè io porti nel mio cuore questi istanti di solitudine e di speranza
[per molte notti a venire.]

E anneghino queste mie parole ed il mio sangue nel rosso dei tramonti che saranno,

e così sia.