Spleen
Nel liquido silenzio di una notte ubriaca, qualche bicchere sporco si lamenta infastidito.
Annaspo ciecamente in cerca di una qualche briciola di verità, mendicando pace senza nulla poter offrire in cambio.
Infine, capisco di aver speso tutto il mio tempo ad inveire contro tutti, come un vecchio sdentato, incapace di capire, incapace di credere.
Rimane lo scarlatto palliativo dell'ultimo bicchiere, foriero di qualche ultima speranza masticata e poi sputata via.
Peccato che guardandomi allo specchio non sia ancora in grado di definirmi dannato. Vi è una nera ma forte poesia nell'Abisso, che tuttavia mi è preclusa in virtù della spiaggia ultima della vanità.
E allora riprendo a galleggiare, senza mai poter tracciare una rotta vera,
mascherando la solitudine dietro ad un muro scalcinato e vecchio.
Le ore puzzano di nero, spillano gli ultimi sogni ridendomi in faccia,
perchè sanno che abbiamo paura di viverne altri, imbozzolati nell'orrenda paura del tramonto.
E' un tributo che non voglio pagare, al quale non mi rassegno
ma al posto di attenderlo con la lancia in resta, lo seppellisco nella polvere di tutti i giorni. Sono meno di un uomo solo un pauroso fantoccio, inutile e vuoto.
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